Epifania

Hei de voar pelo ermo,

enojado e filho do vento.

Indo a casa de meu pai

ditoso amante do mundo

a quem refresca as horas.

A ilha foi vista entre o mar e o mar.

Indiferente, onde estava o vento.

Ameaçando a artesã, um sonho desconexo,

arredio e singular.

Vejo você propagando a aurora boreal como se fosse simples o conceito de ser rosa, cor de rosa, flor-de-rosa, noite rosa. De trás da noite sem sombra sobre a colina da ilha que na noite se enche de luzes e as pétalas são levadas pelo vento.

Assim, o exagero muda as formas e põe tudo a perder. O nada se torna um. O vento se torna cinza. A duplicidade se torna involuntária.