F.Y

Dormir leva a uma tendência de você.
Ainda se, em flanco,
Num vento impetuoso de calor
De um cobertor meio-coberto.

Quando esse meu beiço dorme nos seus lábios
Ou essa cara esbarra em tua face
Ou essa garra acaricia sua mão
Ou essa loucura germina nos seus sorrisos:

Absorto, anulo qualquer possibilidade de expressão
E o meu dormir passa a ser uma possível, em tendência.

Express

1 de novembro

Descobrir.

Numa noite, à véspera, à beira, num vasto Oasis tímido...

Descobri a eternidade. Descobri o prazer que é descobrir.

Não há janelas no passado. Me lembro que te amo e que em anos

o primeiro e lacônico beijo te fez nova a cada beijo que precede.

A métrica das lembranças e da descoberta te faz inescrutável

há três anos do primeiro beijo.

O primeiro que mantém o sempre.

G ponto C

Ando reencenando a moda da praça na memória:

Aquele tempo em que o sofá era concreto, vestido de propagandas

E o início da tarde era molhado de amplexos cheirosos.

Eu carregava seu cheiro doce na mão.

Era uma fotografia intocável, imutável

Era um rascunho da manhã,

o teu cheiro.

Era rompante, voraz... cru.

Num ímpeto te suspirava dezenas, centenas de suspiros.

"A definição do seu calor

vivia no embalo da copa das árvores.

No colo dos assentos.

Nos espasmos das pombas."

Hoje, a praça dorme de nós.

Biopsia da saturada

Seu fungo fede...

Fede a ferida necrosada em rabo de cão de rua.

Verdade.

Como resto de placenta esquecida.

Mesmo nunca sentido.

Sim, esse fungo que te ostenta nos dedos...

Verruga, ou como quer que chame.

Não serve a fermento, nem serve a doença.

Seu fungo é teu rosto em fórmula reduzida.

É, seu fungo é teu filho obeso

praticando o obeso e o canibal.

Seu fungo é teu filho que se alimenta dos fungos

que não são alimentos...

Restos e restos da pele flácida

"A desenvoltura reduzida.

simples... prevariação da vida.

Jamais comparada ao Saccharomyces."

Os resultados foram drásticos.

Baco

Lia sempre de sua mente à forma minemônica

Um Ultrajante Complexo de Safadezas;

Um Complexo de Ultrajantes Safadezas;

Outras Ultrajantes Safadezas Complexas.

ucs, cus, usc. De um ou mais 'cus' relacionados.

Logo, matematicamente falando: Sua vida era um sofismo

nada matemático. Uma mentira sobre duas, sobre quatro

sobre oito e sobre tantas potências que se contar, perde a conta.

Porque, toda promiscuidade é quase uma farsa.

Então, a máscara das farsas é uma só.

Uma única sequência de minemônicos 'cus'.

Baco descobriu a vinha, os excessos, a bebedeira

E fez do mundo

uma mulher

bacante.

Limbo

Dá calúnia.

Resta um pouco, entre o tempo que liga os intervalos de tempo

Uma sensação incólume de que alguém a usa.

Tendo na ponta do nariz, os resquícios involuntários de que existiu.

Seria a relação de um crime com a digital do seu feitor.

Dos bárbaros e do sangue derramado.

De tentar escrever um improviso com improvisar.

Seria enganar para sustentar

outro engano, que sustenta

um arranha-céu.

D. Mar

Mas a velha amava tanto que de tanto amar, amou demais.

Não amava a outro velho, nem os netos, nem os filhos desses netos

Muito menos seus próprios filhos.

Amava mesmo é silvar a vida, assoar o ar que por tubos a mantinha

Amava a arritmia dispersa do seu coração, viver a míngua.

Seu prazer era acordar e questionar porque, e se alegrar porque

Apreciar porque, porque vivia.

Porque viver era seu clítoris.

Porque só há porque quando há vida.

É mais fácil, para um velho, perecer de ar e não de ódio

Abstrair-se do mundo e não de si

Partir o pão do que comer...

Até que não aguentou mais e esqueceu

Não teve mais porquês

Apascentando a noite.

(oxes) -1

Qual a possibilidade da soma de duas incógnitas gerar um resultado

Que não seja uma terceira. Uma sigla quase sempre.

A matemática das poesias, a equação que são, que soma.

De muitos calos na mão, cafeína no organismo,

piscadas longas, as letras são números ordenados.

Tudo, tudo que se lê não passa de um sofismo.

As equações não geram resultado.

Pique-nique

Admitida e verde suposição

O inferno lota por mais um.

O último é o que se sente pior.

Lá ninguém te diz o que não deve dizer.

De adeuses o mal se alimenta, dos grumos

E a ceia é servida com qualquer resposta

Que se responda mal.

Não serve o pão quente

Mas come do que presta.

Corolas

O que tanto tempo me disse?

O fascínio.

É uma benção tão difícil, fascinar-se.

Que tanto, tanto fascínio forma um ser, humano, desumano

que a velha senhora da faxina é formada de fascínios.

Seu cão teve sua face, seus livros tiveram seu cheiro, seu marido lhe parecia,

Uma orquídea lembrava seu rosto. Cada rosto tem sua orquídea.

O jornaleiro quase cego teve seu fascínio.

O maquinista em boa forma, a dançarina,

A bibliotecária sem vida, a garçonete mulata e maltratada.

E de tanto fascínio, tantas orquídeas, tantas variações

A realidade se torna um eco remoto

Dos encantamentos.

In questo mare

Que arritmia essa nossa.

As pernas desnudas

uma respiração...

Que sonho mais humano. Um ventre vazio num corpo jovem

De frêmitos livres e constantes desejos.

As unhas, agora, deslizam a pele e ferem a carne.

Ferem a carne.

E agora te amo, como se a convulsão dos mares

E a convulsão do vento, e a convulsão do Sol

E a combustão dos carros e a congestão dos vias

E a loucura das crianças, e a verdade das crianças

E a convulsão, a simples convulsão do amor

Fossem culpa nossa...

Aí me lembro da praça, do seu sofá, do meu sofá, da cama, do carro, do Centro, das verdes horas que já passamos juntos e das verdes que passaremos.

Até que escutemos de longe os passos:

Que entoam o fim do inverno, do outono, da primavera ou do verão

Que misturam as estações e nos levem para

Um lugar ainda melhor.

Pêndulo

O comum, maior comum entre todos nós é o tempo.

A única ode que todos cantam,

A única abstração que não se auto-flagela.

Afeta as horas de vida, a posição do Sol, os transportes, as civilizações, a moda,

Afeta tudo exceto seu próprio comércio...

O que mais me dói é afetar a criadora.

Alguns meses atrás notei, perdido na escuridão de seus cabelos

Um fio muito mais claro.

Um fio branco no cabelo de mãe.

Ao meio dia de alguma usina

Ao soar do sino de alguma catedral.

Libre

De repente vem uma calma tão sóbria e cheia de si, vem as flores, as mãos, o som e a saudade. De repente me lembro e esqueço das coisas, porque são poucas coisas, poucas rosas, pouca vida, pouca fibra. De repente um cabelo branco perdido, uma tarde perdida, um amor perdido, um corpo a fenecer.

De repente a Láctea resumida nos olhos de alguém, nos olhos calmos de alguém. Ou na aventura arda que aprendemos na decadência do espaço, sem mãos enlaçadas ou peles macias, sem filhas, nem mulheres nem nada. De repente é uma coisa só.

As próprias flores pensando contra sí, as mãos traindo a sorte, os dedos criando calos.
A morte, que nega o impasse da vida, a hora absurda da morte.
"Daí somos mais fortes. De repente, sem mais nem menos:

Morremos."

Ao meio

Eu sei, sei bem. Sei até demais, sei demais.

Apesar do falsete de medo que fez

Do escarro de sempre

Do sangue corrente

Sei bem o que fez e que faz.

E que não é nada demais

Mais, além e sempre

É tão normal a furia

Dos seus ancestrais

Herege.

O incêndio da sua mentira

O acordar fora de casa

Sem ter mais nada

Sentindo do incêndio a brasa

Seu grumo.

Seu grumo, escarro, vertigem

Sangue, visgo, caminho

Sono, nudês, desvarios.

Sua síntese mal planejada

Queria

São raros gestos vindo, muitos indo.

Do meu tempo quase todo o vão

E quando a sinto ardente, vais pra onde seja.

A hora agora é esclarecimento e é saudade,

é só e vai.

Como é viva sua imagem à distância,

Mais que à presença por costume em não ter nada

Senão o teu espectro rarefeito.

E do horizonte ouvir teu canto é vivo

Pois vivo ainda e tardo em morrer nas tardes quentes.

Porque ardo ao sim

Ardo ao não e ardo

ao túmulo da certeza.

"Uma só morte, um só poeta"

Servidor

Eu cobiçava meus olhos eternamente voltados,

eternamente criando, eternamente escuros.

Também o cetro dos reflexos ou a magia da visão

E se não me fosse, ninguém cobiçaria.

Mais que isso

Minha grande delícia é, na verdade luxuosa do tempo, encontrar-me a boca num copo quente de café: Num café de padaria, suculento e linear, acompanhado sempre da voz rasgada do balconista cearense, da moça que está para ser demitida, da morena quase bonita, do maluco que pede pão, da caixa grossa, dos doces da semana passada, das aulas perdidas, das sujeiras ou o odor de urina do banheiro sujo. Acompanhado sempre do mesmo amigo.

No final das contas

A saudade vai me sufocar

E as lembranças serão labirintos encaracolados

Como nossos antigos cabelos.

"FALOU CEARÁ!"

Amanhã

Lembrei da paixão vadia que tive sempre por teus lábios. Como progressão de paixões, uma somando-se a outra. De ti, teus lábios, teu jeito, teu pescoço, sua tez e a maciez que a envolve resultando num amor infame, num amor sincero. Tão sincero que já vejo tudo:

Cecília entre nós dois, no banco escuro do piano escuro. A sacada entreaberta numa noite quente, com o refresco em teu sorriso doce, meigo e singular. Depois, relembraremos da noite que te pedi em casamento, relembraremos do início do relacionamento, relembraremos de como tínhamos vontade do presente -atual futuro-. Junto a nós três aquela vontade de eternizar a cena, o espaço de tempo mais feliz de nossas vidas.

Essa paixão que me cerca faz-me crer que tudo será possível, essa vontade desesperada de você. Até seus olhos, como cárcere, me prendem nessa necessidade de seguir adiante.

"Vejo, enfim, no nosso sereno jeito, a intenção mais velha, clássica

e humilde

de ser feliz."

É bom saber...

Quem é você senão a inversão de mim mesmo?

Talvez minha carcaça como verruga nos pés de Deus, ou talvez a carcaça de Deus nos pés de seu reflexo engrandecido. Senão o paralelo das mentiras, os pólos das mentiras. Talvez seja a mentira.

Talvez seja a mentira, você, coberta de mel.

"E quem gosta de nós quer que sejamos alguma coisa de que eles precisam. Mentir da remorso e não mentir é um dom que o mundo não merece."

.

Quem vai

É melhor dormir mais cedo

Ainda com a inocência em sã consciência.

Antes que revire o grande satã que mora nas lembranças

E geme num sorriso a agonia incógnita das festas,

das manadas consumistas, das gordas, dos íncubos flagelados.

É melhor dormir mais cedo

Porque quem toma conta das crianças é a doença

E quem cuida da doença é o homem. Deixe que morram

As crianças tão cheias de vida.

A morte é feita de circo, festas, primavera.

A morte é quase sempre mais feliz que a vida:

Lá não dói, lá ninguém vai nunca embora

As janelas vivem cheias de gente dizendo "oi"

"Se nunca mais voltasse

Seria a morte, o antibiótico derradeiro."