Dez invernos

A lareira será no centro da sala para que o calor e a luz se unam a lua da janela principal. Só será acesa quando o inverno tocar nossas faces e gelar as espinhas durante as noites em claro, eu na poltrona e você sobre mim. Vai me sussurrar suas fraquezas e sua voz será o sinal do que se passa. Nossas horas serão alaranjadas, ao som das brasas que estouram desordenadas.

Então me revestirei da matéria que desliza sobre sua pele e desvendarei os versos de sua tez macia, das verdades escritas no branco dos ombros nús e das mentiras dos lábios. Deixarei de adjetivar suas ações e o verbo se tornará maciço como quando te prometo amor. Amar...

Acordaremos abraçados, você e eu.
Com o cheiro de café do bar ao lado

A cortina entreaberta, o edredom amassado

Com os versos descobertos que li em você.

Minha camisa desgrenhada será sua roupa

até o final da manhã, quando você se banhar

esperando na certeza de que eu bata na porta.

Aos vinte e poucos de 2010, vintando Paris.

Medula

Nenhuma palavra de consolo. Quando em vez de amor bebi café.

Em vez das flores, colhi o joio das palavras

E não pude me conter.

Não dormi, não senti, não me amei pois lastimei ter vindo a vida

Se não pude nela ter, não tendo nada.

Nenhum sol em dias tão quentes, pois meu Sol se apagou.

Desmembrou-se e não subiu adiante aos montes

Não clareou o seu dia de tantas luas de espera

E não sei o porque, mas fez-se noite e temo a escuridão eterna.

A moral despencou no pélago, variei as rotas

Desenvolvi doenças, servi de vácuo.

Meus poemas se foram

Desaguaram numa incógnita visceral.

Do século

Fui eu quem não notei a mais pura beleza

E me perdi

Enquanto a integridade do simples já bastava.

Verti-me no aéreo espaço. Agora imploro

Nego, renuncio, choro, perco, pela simples

E tão necessária falta de sorrir.

Porque sorrir para mim será a mentira

E a mentira será meu sorriso, oculto,

Arredio em alguma lágrima.

Me perdi pensando se devo mentir.

Mas a mentira sorri

Enquanto quem mais precisa disso:

Sou Eu.

Movediça

Parei de sentir o efêmero porque ele é o espaço entre a fruta podre e o chão

As coisas efêmeras não passam como diz-se

mas seguram como a cordoalha dos navios.

Os navios quando libertos são lindos, mas as memórias os prendem

e os pescadores sonham com a terra, a areia, suas mulheres

e tudo se faz efêmero, por isso deixei o mundo de lado.

é maior que toda minha existência