Apesar do falsete de medo que fez
Do escarro de sempre
Do sangue corrente
Sei bem o que fez e que faz.
E que não é nada demais
Mais, além e sempre
É tão normal a furia
Dos seus ancestrais
Herege.
O incêndio da sua mentira
O acordar fora de casa
Sem ter mais nada
Sentindo do incêndio a brasa
Seu grumo.
Seu grumo, escarro, vertigem
Sangue, visgo, caminho
Sono, nudês, desvarios.
Sua síntese mal planejada
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